alveo

ah, pëtr, bicchieri,

come transitano per le sale sovraffollate

spostando minima aria,

le pietre levigate dello sgomento,

gridare verso il lastrico,

prendersi per mano di nascosto

e nei momenti di maggior affluenza,

salutarsi per nome e per nome

richiamare l’attenzione,

pacatamente, una mano sul seno,

fissamente negli occhi,

lo slabbramento del cuore promulgato

e rispettato pedissequamente,

e infine sentirsi dire

ti porto a bere una birra

è l’unica vita che ho

un pezzo d’amore

con la musica che sale e scende gli inverni
portandoci su strade incompatibili
i violini che tagliano la carne delle mani:
tu riaffiori da un antro pulitissimo
dove il suono spazza e rade
e insieme seguiamo un corridoio che ci conduce
alla fine del tempo, dove siamo, dove
esistere è un dettaglio trascurabile,
dove la polvere si deposita
sui seni così roventi dell’amore,
ridisegnandoli di una parola nuova,
piccolissima, mai detta.