(sottotitolo, che il titolo no: fanculo, è di nuovo primavera e nessuno mi avverte mai di un cazzo)

come invecchieremo
con la nostra salute staccata, le nostre malattie aleatorie o
immaginarie, belli, brutti, incattiviti, pieni
di cose inutili e andate a male o di spille
arrugginite, le mani in tasca, la pelle secca e
dissidente, ancora luminosa, mentre gelosi
di noi stessi cerchiamo di mandarla
in fumo.

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