L’impianto rivela molto di più degli eventi successivi.

Quando iniziai a giocare andò bene
solo dimenticai presto che stavo giocando.
Cercando di convicermi che Dio vegliasse su di me;
quale cazzo di dio, mi chiedo.
Un attacco di fede era impensabile.
Indispensabile sarebbe stato non dimenticare che
la mia religione, per proprietà ormai note
non escludeva possibilità alcuna.

Così mi ritrovai a vagare per il deserto, solo,
con una bisaccia per l’acqua
un giorno mezza piena e un giorno mezza vuota senza
mai vederla per quello che era: a metà.
Avrei scritto, potendo: la grafia dei miei passi intesseva la
sabbia di strali e fuochi ben delineati, tuttavia
mobili. L’impossibilità di designare nuovi panorami non era certo un problema,
piuttosto quello che – senza comprenderne il peso specifico – chiamiamo casa.

Non siamo in grado di tornare alle parole quali erano prima che fossero
nostre, di riportare i vocaboli al significato primo e puro, di
levare l’esperienza che ridefinisce e trasfigura.
Possiamo ingurgitare ogni liquido e dimenticare che
solo l’acqua è necessaria. L’acqua. Ora
dovrei lavorare. Dimenticare il fattore dipendenza
e svolgere un lavoro d’uomo.
(scrivere una poesia
dopo moltissimo tempo)

Affondare è inutile, inutile provarci, per via della massa
Pure usando quanto più corpo abbiamo per ricoprirci
Resterebbe fuori il naso, un pezzetto di schiena, un ginocchio

Le cose sono sempre come sembrano.
Prova a scavare per guardare sotto alla superficie.
Ti troverai dal lato opposto delle cose.

Entrare in stanze impossibili prive anche solo delle
ombre indispensabili alla fuga ombre indispensabili alla presenza
senza badare alle forme dissolutissime che prende il corpo quando si dimentica di essere corpo

Castello di Belgioioso (PV), 26/27 settembre

Aìsara partecipa alla XIX edizione di Parole nel tempo.
Nel corso della manifestazione, Ivan Fedeli, Sebastiano Aglieco, Greta Rosso e Alessandro Giammei saranno protagonisti di un reading delle loro poesie.
L’appuntamento è sabato 26 alle ore 17.00

Idratazione a giorni alterni
Follia e inconsistenza sempre.
Il tempo è una determinante irrilevante.

pochissimo raffreddore
una bustina di magnesio
rompere un bicchiere

Non mi piace parlare di poesia
alla poesia preferisco le cose
anche solo sudore, calcinacci.

ESORDI. La Aìsara pubblica la raccolta dei versi dell’autrice piemontese Greta Rosso
“Cronache precarie”, poesie del corpo
Domenica 14 giugno 2009

È lo straniamento la cifra stilistica peculiare della raccolta poetica “Cronache precarie” con cui ha esordito la ventisettenne piemontese Greta Rosso, presso l’editore cagliaritano Aìsara (pp. 90, euro 10).
Articolata in tre sezioni (i cui titoli fungono anche come frecce interpretative: senza progetto; Racconti in forma di cinque righe; Di successione temporale, o almeno tentare), la raccolta di Greta Rosso può intanto essere letta, in prima battuta, come poesia del corpo o, più correttamente, poesia dal corpo. Un topos ormai consolidato nella giovane poesia femminile, questo della poesia del corpo (da Elisa Biagini a Florinda Fusco, tanto per citare), e che rappresenta ormai una vera e propria couche generazionale, ma che nella scrittura della Rosso si modula in modi del tutto originali. Innanzitutto lo straniamento, impiegato a piene mani, non diventa mai tecnica automatica: sempre motivato da una ricerca (ironicamente vana) del senso della vita e dell’oggettività dei referenti, si dispiega nei modi di una vera e propria poetica, desumibile dai versi che chiudono, in clausola, la poesia d’apertura: «Io credo nei miracoli / nelle cose impossibili che nella vita / ci si compiono davanti agli occhi». La semplicità del dettato non deve ingannare, ché è proprio di questa scrittura risolvere in chiarezza stilistica la contraddittorietà dei significati: la contraddizione fra l’intangibilità delle «cose impossibili» e la piena esperienza dei sensi («davanti agli occhi») è infatti il chiarissimo nucleo semantico e tematico di questa poesia, al cui centro c’è il corpo, oggettivato nella sua precarietà, scisso, forse insanabilmente, fra mondo naturale e mondo culturale e umano: «L’acqua è sincera. / Noi, noi tutti, molto meno».
Lo straniamento, dunque, prima che un fatto stilistico, è un elemento assunto a priori. Congruentemente, la sintassi si disarticola (echeggiando un lontano insegnamento sanguinetiano): la gerarchia soggetto-predicato lascia spazio alla tecnica del montaggio, per via di giustapposizione di brevi membretti, allegoria estrema delle disiecta membra di un corpo che non cessa di raccontare il proprio essere al mondo.
GUIDO CASERZA

Lo stato indocile dei giorni
quando esistere diventa una ramificazione di terminazioni nervose
non so quanto le mie dita possano contro lo sperpero delle azioni.

Il figlio di qualcun altro è spesso in imbarazzante anticipo
cerca quindi di dissimularlo fingendo di fare altro, o di avere una storia per
giustificarsi, ma poiché è figlio di qualcun altro la sua non è mai la storia giusta.
Nella maggior parte dei casi il figlio di qualcun altro è molto gentile
conosce le buone maniere perché, essendo figlio di qualcun altro,
deve tenere lontane le possibili occasioni di rimprovero
gli anziani e i bambini gli siedono accanto volentieri, gli chiedono un aiuto
per alzarsi, lui acconsente con calma, più spesso subisce, mette da parte
per giungere ad accanirsi sui proprio nervi, quando sarà solo, la sera.
Il figlio di qualcun altro è spesso solo, la sera. Non che gli amici lo evitino,
è lui a dire di no. Il più delle volte. Dice devo svegliarmi presto, dice ho
lavorato molto, sono troppo stanco, davvero. Siede davanti alla tv e pensa,
non segue i programmi, a volte però la battuta di un attore lo coglie impreparato.
Il figlio di qualcun altro cerca di non trovarsi mai impreparato, sa arrangiarsi
senza chiedere aiuto o informazioni, in genere pone pochissima fiducia
nelle persone. Perché essere figlio di qualcun altro non è cosa da condividere,
ma una vocazione fallata, impropria, che distacca dall’abitudine all’ereditarietà e
alla fratellanza. Le compatibilità gli sono eleggibili, il più delle volte fallimentari
o semplicemente un sentiero assurdo. E’ solitario statisticamente, conscio
della propria difformità indivisibile, periodica. Comprende lo stato delle cose
più di quanto non abbia voglia di parlarne, il figlio di qualcun altro non
deve spiegazioni, nessuno l’ha mai tenuto fermo. Sono passate occasioni sbagliate,
senza residui per le sue strade: non si è fatto prendere, nessun marchio.
Essere figlio di qualcun altro è ritenuta cosa riprovevole, è risaputo, e questo
dovrebbe riguardarlo appieno. Ma le sue mani grandi gli fanno maschera di padre.
Il figlio di qualcun altro non si svela mai. Potremmo credere di riconoscerne qualcuno
aiutandoci con qualche direttiva inconsistente, e sbagliare puntualmente.
O svegliarci una mattina in età avanzata e constatare che lo siamo stati tutta una vita.

Nella toilette di servizio del posto dove lavoro
tengo, pronti all’uso, i collanti per le brusche involuzioni dei giorni.
Collirio, guaranà e libri di poesia.

Questi cieli d’Apocalisse mi
sfrangiano in umori divergenti.
Tuttavia, so: vorrei infrangermi, condensata, precipitare.

spesso
per farsi riconoscere
indossa due orologi
e ancor più spesso
si palesa
nei piedi nudi di un uomo
in un paesino
nel mese strano di febbraio.

Di quello che restava
ho avuto la pece.
Raramente, ora, assorbo.

Aìsara è una piccola e coraggiosissima casa editrice sarda.
Non mi spiego come possa esistere qualcuno con i piedi meno piantati in terra di me, ma queste meravigliose persone pubblicano, interamente a loro spese, ciò in cui credono: ed eccomi su carta.
La cosa ha preso inizio esattamente un anno fa, senza che io la cercassi, per un colpo di fortuna, e si è compiuta da un mese circa. Due settimane fa, alla fiera del libro di Torino, ho potuto toccare la mia piccola creatura e conoscere di persona quanti hanno contribuito alla realizzazione di un sogno così nascosto e pudico.
Li ringrazio ancora tutti qua, dalle mie pagine. In particolare Daniele Pinna, il responsabile della collana di poesia, e Ignazio Ghiani, l’editore. Non dimenticherò mai l’accoglienza gentile e calorosa che ho avuto allo stand da tutti i presenti. Ho la fortuna di avere a che fare con delle persone speciali e non me ne capacito ancora.
E da oggi, questa cosina sarà ordinabile su ibs (l’incredulità mia persiste, tenacissima).

Grazie a chi ci ha creduto più di quanto io mi permettessi di crederci,
grazie a chi continua a leggermi nonostante la mia “orsite” cronica,
grazie a tutti.

Greta

Il mio processo in contumacia è iniziato così:
una sigaretta e una poesia.
Ora ne rido, comunque.

La conclusione non poteva essere che una.
Nelle controversie metafisiche
le prove empiriche non hanno molto valore.

io rimango sensibile alle perdite
quei suoni leggeri di corde
le urla strazianti del passaggio
il prurito alle dita mancanti
i delitti e il vuoto
precisissimo
dopo.

Mi piacciono i discorsi chiari anche tecnici purchè chiari
Mi piacciono i discorsi oscuri anche tecnici purchè oscuri

La sola colpa del tempo sta nella bellezza.

Metto il cuore a dimora in un
gesto,
e poi scompare.

Sulla scena
troveranno solo
un gatto.

Meno probabilmente,
un libro
di poesie.